Männer in Nicaragua

Kommen wir zu einem Thema, das durchaus heikel ist. Heikel, nicht heiß. Denn die meisten der Männer, die lässig arbeitslos an einem Laternenpfahl lehnen, sich im Parque Ruben Darío die Füßer von Zwölfjährigen bohnern lassen und dabei Jagd auf Chelas machen, sind alles andere als Abbilder Gottes - könnte man ja eigentlich denken, in diesem religiösen Land; doch wie ich Mirte vernahm, sitzen die einzig schönen Männer Nicaraguas im Gefängnis.
Das ist natürlich schade. Da sieht man sie so schlecht.
Was Mirte im Gefängnis gemacht hat, ist nicht Gegenstand meiner aktuellen Betrachtung, es sei nur so viel gesagt: ihr Aufenthalt war nicht von längerer Dauer oder ernstem Ausmaß. Vielmehr ein Besuch.
Aber das sagen wohl auch viele Nicaraguaner ihren Frauen, wenn sie übers Wochenende nicht zu Hause waren.

Vielleicht muss ich, bevor ich fortfahre, eines klarstellen: ich bin keine Feministin, keine Alice Schwarzer im bunten Kostüm, keine Olympe de Gouges auf Irrfahrten, keine kleine Simone de Beauvoir, - kurzum: niemand, der mit einem Male eine Welt schaffen will, die es in Nicaragua nicht geben kann.
Zumindest jetzt nich.
Wie jedoch all diese zweifelsohne bedeutenden Persönlichkeitinnen, bin ich eine Frau. Und das führt nun mal zu eben dieser kühnen Behauptung, die ich drei Atemzüge zuvor in den Monitor meines Laptops eintippte: Nicaragua ist kein Land, das den Feminismus als Basis behaupten würde.
Wäre auch merkwürdig, denn der europäische Feminismus passt hier genau so wenig hin wie Kermit der Frosch zu Tutti Frutti.
Aber Spaß bei Seite, denn so läppisch das nun klingt, - man kann es als ein wirkliches Problem sehen. Solange man eine Frau ist. Oder vielleicht ein Europäer. Die haben ja ungefähr eine Ahnung von dem, was auch möglich ist.

Man möge sich nun fragen: was faselt sie da? Wovon redet sie?
Ich gebe ein Beispiel, damit es ein wenig deutlicher wird, was ich zu vermitteln versuche: ich gehe die Straße entlang und es ist einer dieser Tage, an denen ich mich wie wiedergekäut fühle. Sprich: ich sehe ein bisschen wüst aus. Es gibt Tage, da sehe ich aus wie die schönste Beere auf der Torte (gut, ich will ja nicht übertreiben: ich fühle mich so. Ob ich tatsächlich so aussehe, sei dahingestellt), und genau so gibt es Tage, da sehe ich aus wie die letzte Beere auf der Torte: oll und gedätscht.
An diesen Tagen spricht man mich besser nicht an, zumindest nicht, wenn man mich nicht kennt und die Aussage und der dahinter verborgene Zweck so verborgen sind, dass noch nicht einmal Karla Kolumna und Bibi Blocksberg es verstehen würden; laufe ich also daher und höre von einem fetten, schmierigen Nica ein anstößiges Adioos, dann würde ich am liebsten eine Bratpfanne dabei haben, und ihm so richtig eins überziehen. Es hilft auch nichts, wenn sie beginnen, mehrsprachig zu werden: Adios. Keine Reaktion. Byyyeee. Keine Reaktion. Ciaooo. Keine Reaktion.
Genau so wenig beeindruckt es mich, wenn sie mir Kosenamen geben: Adios, chelita, mi amor. Und ich denk, ich kipp vom Bordstein und lass mich vom Gulli fressen.
An manchen Tagen ist es nicht ganz so schlimm; dann ist es eher lustig und man beginnt, zurück zu tssssen; aber auf die Dauer ist es auch anstrengend.

Nach der Anklage kommt die Verteidigung: nicht alle Männer hier versuchen es auf diese Weise. Es gibt einige, die sich anstrengen und eine natürliche Konversation zu Gange bringen.
Meistens sind das Taxifahrer.
Heute schenkte mann mir eine Orange und erklärte, dass wir ein perfektes Paar wären, wenn er ein bisschen jünger und ein bisschen größer wäre. Ich dankte der Zeit für ihre Unerbittlichkeit und seinen Eltern für seine schwachen Gene.
Dann sagte er, dass er schon viele Chelas gesehen hätte, aber keine wäre so schön wie ich. Die Worte kamen so flink aus seinem Mund, dass sie entweder lange einstudiert oder vollkommen unüberlegt waren.

Und trotzdem: ein schwärmender Taxifahrer ist mir allemal lieber, als ein hombre de la calle, der mir bis nach Apante hinterher sieht.

Die nicaraguanische Gesellschaft ist merkwürdig; denn meine Schüler leben oft ohne Vater. Brenda sagt, ihr Vater ist doof und lebt in Costa Rica. Josues Vater lebt auch in Costa Rica, aber ob er doof ist, weiß ich nicht. Der Vater unserer drei Nachbarsmädchen machte sich auch aus dem Staub; vielleicht ist er ja auch in Costa Rica. Dort scheint es Asyl für geschiedene Ehemänner zu geben.
Wenn jedoch alle Frauen in Nicaragua alleinerziehend sind, und wenn alle Väter in Nicaragua eigentlich in Costa Rica sind, - wie kommt es, dass es immer noch so viel Machismo hier gibt? Kann ja eigentlich nicht sein, wenn die Väter die Kinder, also auch die Söhne, enttäuschen.
Ein Rätsel.

Nicht alle nicaraguanischen Männer sind so. Nicht alle befinden sich immer und überall auf der Suche nach einer Frau, der sie hinterher pfeifen können. Nicht alle sitzen im Gefängnis. Aber im Vergleich zu Nicaragua ist die deutsche Geschiedenenrate ein absoluter Witz.